Enamorarse

A veces veo a una chica linda en el tren y me imagino una historia de amor con ella, con sus secuencias y diálogos, vestigio de mis días como guionista. Luego me desengaño y pienso con rubor que cómo iba a ocurrir algo semejante entre alguien y yo. ¿Cómo iba yo a mantener una relación con otro ser? Yo, que mis inquietudes son tan peregrinas, tan ajenas a las del resto de los mortales… Yo, que en estado depresivo tan absorto me tienen mis aflicciones que las palabras me llegan como un eco lejano y apenas las entiendo… Apenas entiendo lo que me dicen los demás cuando me hablan y tengo que suplicar que me repitan las frases.

¿Cómo iba yo a pensar si quiera en mantener una relación si en realidad no deseo hablar con nadie? No tengo ganas de compartir mis pensamientos nada más que por escrito. Me raspa la garganta cada vez que tengo que dar uso a mi voz. Me produce agujetas en los labios. ¿Cómo, digo, iba a soñar con mantener una relación si cada vez que inicio una conversación con otra persona estoy deseando ponerle fin cuanto antes y abstraerme de nuevo en mis asuntos?

Mis conversaciones son fingidas. Es otro el que habla, no soy yo. En mí no hay más que luces y sombras imposibles de explicar. Son, como digo, pensamientos insólitos en los que se funden matices del amarillo y del rojo hacia el ocre, hasta llegar a tonos púrpuras que se oscurecen más y más, acompasados siempre por la voz nostálgica de un violín o de una armónica.

Tantos años dedicado al Arte, ensimismado en la escritura de mi novela. Tanto tiempo obsesionado por proseguir sin tregua el desarrollo de mi mundo creativo, que ya casi he perdido el interés por lo demás, al tiempo que ha enmudecido mi lengua y aflorado mis sentidos. Las palabras ya no me conmueven; las sensaciones sí, y las sensaciones son imposibles de explicar…

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